Ingen skriver Marquez til obersten. Gabriel Garcia Marquez "Ingen skriver til obersten"
Gabriel Garcia Marquez
"Ingen skriver til obersten"
Obersten åpnet boksen og fant ut at det ikke var mer enn en teskje kaffe igjen. Han tok kjelen av bålet, helte halvparten av vannet på jordgulvet, og begynte å skrape glasset og ristet de siste kaffekornene blandet med rustflak ned i kjelen.
Mens kaffen ble brygget, satt obersten ved komfyren og lyttet nøye til seg selv. Det virket for ham som om innmaten hans vokste med giftig sopp og alger. Det var en oktobermorgen. En av dem som er vanskelig å overleve selv for en slik person som en oberst, vant til den kjedelige tidens gang. Men hvor mange oktober overlevde han! I femtiseks år nå - så mye har gått siden borgerkrigen - gjorde ikke obersten annet enn å vente. Og denne oktober var blant de få tingene han måtte vente på.
Oberstens kone, som så ham komme inn på soverommet med kaffe, løftet opp myggnettingen. Hun hadde fått et astmaanfall den natten og var nå i en søvnig døsighet. Likevel reiste hun seg for å ta en kopp.
"Jeg har allerede drukket," løy obersten. «Det var fortsatt en hel spiseskje igjen.
I det øyeblikket ringte klokkene. Obersten husket begravelsen. Mens kona drakk kaffe, hektet han av hengekøyen han sov i, rullet den sammen og gjemte den bak døren.
"Han ble født i år tjueto," sa kvinnen og tenkte på den døde mannen. Nøyaktig en måned etter sønnen vår. sjette april.
Hun pustet tungt, fillete, nipper til kaffen i små slurker mellom dype åndedrag. Den tynne, beinskjøre kroppen hennes hadde for lengst mistet sin fleksibilitet. Anstrengt pust tillot henne ikke å heve stemmen, og derfor hørtes alle spørsmål ut som et utsagn. Hun tok opp kaffen. Tankene om den døde mannen forlot henne ikke.
— Det er forferdelig når du blir begravet i oktober, er det ikke? - hun sa.
Men mannen hennes tok ikke hensyn til ordene hennes. Han åpnet vinduet. Oktober hadde allerede ansvaret på gården. Når han så på det saftige tette grøntområdet, sporene av meitemark på den våte jorden, kjente obersten igjen sin våte malignitet med hele innmaten.
"Selv beinene mine er fuktige," sa han.
"Vinter," svarte kona. «Siden det begynte å regne, har jeg bedt deg om å sove med sokkene på.
Det regnet lett, hardt. Obersten ville ikke ha noe imot å pakke seg inn i et ullteppe og legge seg tilbake i hengekøyen. Men den sprukne bronsen på klokkene minnet vedvarende om begravelsen.
"Ja, oktober," hvisket han og beveget seg bort fra vinduet. Og først da husket han hanen bundet til sengebenet. Det var en kamphane.
Obersten bar koppen inn på kjøkkenet og viklet opp vegguret i den utskårne trekassen i gangen. I motsetning til soverommet, som var for trangt for en astmatiker, var hallen bred, med fire kurvflettede gyngestoler rundt en duk dekket med en gipskatt. På veggen, overfor klokken, hang et bilde av en kvinne i hvit tyll som satt i en båt, omgitt av roser og amoriner.
Da han var ferdig med å skru av klokken, var klokken tjue over sju. Han bar hanen inn på kjøkkenet, bandt ham ved bålet, byttet vann i bollen, helte i en håndfull mais. Flere barn krøp gjennom hullet i hekken, satte seg rundt hanen og stirret stille på den.
"Slutt å se," sa obersten. Haner blir dårligere hvis du stirrer lenge på dem.
Barna rørte seg ikke. En av dem spilte en fasjonabel sang på munnspillet.
"Vi kan ikke spille i dag," sa obersten. Det er en død person i byen.
Gutten la munnspillet i lommen, og obersten gikk inn i rommet for å skifte til begravelsen.
På grunn av et astmaanfall strøk ikke kona hans hvite dress, og obersten hadde ikke noe annet valg enn å ta på seg en svart klut, som han, etter ekteskapet, bare brukte unntaksvis. Han fant med vanskeligheter drakten pakket inn i aviser og drysset med møllkuler nederst på brystet. Kona, strukket ut på sengen, fortsatte å tenke på den døde mannen.
"Han må allerede ha møtt Agustin nå," sa hun. «Hvis jeg bare ikke fortalte Agustin hvor vanskelig det var for oss etter hans død.
"De må krangle om haner der også," foreslo obersten.
Han fant en stor gammel paraply i brystet. Hans kone vant ham i et lotteri som ble holdt til fordel for partiet som obersten tilhørte. Den kvelden var de på et skuespill; forestillingen var i friluft, og den ble ikke avbrutt selv på grunn av regnet. Obersten, hans kone og Agustin - han var da åtte år gammel - tok dekning under en paraply og satt ute til siste slutt. Nå er Agustín død, og møllen har spist opp det hvite satengforet på paraplyen.
God dag, Tatyana!
Nå skal vi snakke om det berømte verket til Gabriel Garcia Marquez "Ingen skriver til obersten", som ble utgitt i 1961.
Hovedpersonen i historien er en syttifem år gammel oberst som etter krigen mistet sønnen sin, som døde for å spre revolusjonære ideer, ble fullstendig fattig og fullstendig mistet helsen. Det eneste han har igjen er en hane, som han gjennom hele historien mater og forbereder til kamper, i håp om å få nok penger til at han kan leve av.
For å leve, håper ikke obersten og kona på pensjon, selv om helten hver fredag går ut for å møte et skip med post i havnen i håp om å se et brev som lover ham militærpensjon.
Et eldre ektepar selger tingene sine om og om igjen: en symaskin, en klokke. De prøver ikke å vise et luksuriøst liv og bare nøye seg med lite, de får endene til å møtes: "Nå var det hans tur til å ta seg av husholdningen - å få endene til å møtes. Måtte ofte bite tennene sammen og tigge om æren i nærliggende butikker." Oppdrett omdannes fra "økonomi" i sin direkte betydning til "økonomi", og på landnivå. Fra tid til annen insisterer kona på å selge hanen, selv om hun ikke selv ønsker det, fordi hanen er det eneste som er igjen av sønnen deres og den eneste forsørgeren i familien. Kona anklager konstant obersten for hans klønete og manglende evne til å bevise og få sitt eget: hennes konstante astmaanfall hindrer henne ikke i å holde et øye med husholdningen og prøve å gi familien en minimumsmiddag, som ofte består av mais ( som de mater hanen).
Bildet av fattigdom er ikke bare bildet av en enkelt familie som lider motgang, det er også bildet av hele Colombia, torturert av omveltninger, ustabilitet i politikk og økonomi. Absolutt ro fra den regjerende elitens side i forhold til samfunnsspørsmålet kaster hele landet ut i sult og forfølgelse, og «heltene» får leve i håpet. I analogi med andre latinamerikanske land ble ikke Colombia forbigått av det diktatoriske regimet, og Gustavo Rojas Pinilla (1953 - 1957) ble diktator: i sammenheng med La Violencia - en væpnet konflikt i Colombia - gjennomførte han et militærkupp og ble president. Han førte en politikk under inntrykk av handlingene som fant sted samtidig i Brasil og Argentina. Han begynte å forfølge de liberale og konservative partiene, forbød kommunistpartiet, gjennomførte straffeoperasjoner mot prokommunistiske bondeområder, innførte streng mediesensur.
Historien gjenspeiler ikke bare det sultne og fattige livet i Colombia, det er en annen side: de mektige, de mektige og de rike. For eksempel som gudfaren til obersten, som i en nødssituasjon ønsket å kjøpe den samme hanen av obersten og hans kone for ni hundre pesos, men minnet om sønnen er så sterkt at selv for en slik store mengder de nekter å si farvel til hanen. Selv om Kum prøver å hjelpe obersten, gjør han det motvillig, og unngår ham hele tiden, selv om han for eksempel bryr seg om ham når de begge kommer til begravelsen til en venn Augustine. Denne samhørigheten er også karakteristisk for folket i Latin-Amerika: av natur har folk en tendens til å forsvare seg mot ytre påvirkninger, enten det er en trussel fra et annet land eller diktatorisk makt.
Levemåten til den regjerende eliten, atskilt fra de fattige, er redusert i én scene: når begravelsen til en venn av Augustine finner sted, blir kroppen hans båret over politistasjonen, som var absolutt forbudt av lovene: "ordføreren sto. Han var i shorts og flanellskjorte, ubarbert, med et hovent ansikt. Musikerne avbrøt begravelsesmarsjen - De sier at du ikke kan bære de døde forbi politikasernen - Men dette er ikke et opprør. - Vi begraver bare den stakkars musikeren. Menneskene som betydde noe i dette systemet tildelte som obersten rollen som samfunnets drikk, som ikke en gang fikk bære liket av en "fattig musiker" forbi politikasernen. Og alcalden, ubarbert, i shorts og flanellskjorte, som i seg selv allerede uttrykker hans forakt for de fattige, kom ikke ut for å se på prosesjonen, men for å vise sin indignasjon på grunn av «underholdningen for de fattige». «Slags» mennesker ble bestemt av deres posisjon i maktstrukturen, som er akkurat det et diktatur gir. Og denne uttalelsen kan ikke tilskrives en bestemt by eller gate - den er vanlig både for landet og for verden som helhet.
Manglende evne til å endre situasjonen og tretthet fra alle mislykkede forsøk på å endre noe fører til at obersten i finalen ikke lenger prøver å være like optimistisk som gjennom hele historien: han forsto hele sannheten om virkeligheten som omgir ham: hans sønnen døde, kona hans er alvorlig syk, landet hans trenger ham ikke. Dette er ikke en historie om en person. Dette er en historie om et land som koker og brøler i en gryte som det har brygget i seg selv.
Med vennlig hilsen, Julia.
Gabriel Garcia Marquez sin novelle «Nobody Writes to the Colonel» ble kopiert av ham mange ganger. Forfatteren forsøkte å kort og konsist gjenspeile det viktigste, og som et resultat lyktes han. Dette er et av de tidlige verkene til forfatteren, der man allerede kan se temaet om ensomhet som begeistrer ham. Dette er en bok om urettferdighet, om ære og utholdenhet, om uendelig håp og mot til å akseptere lidelse. Det handler i stor grad om politikk, om hvordan noen har alt, å glemme andre, selv om de skylder dette til sin andre posisjon.
Språket i boken virker tørt og noe løsrevet, men det er han som får deg til å oppleve en rekke ulike følelser. Det er denne løsrivelsen som forårsaker en følelse av ensomhet og håpløshet, som gjør vondt til kjernen. Hvert tørt og hardt ord bringer smerte.
Arrangementsstedet er en liten by i Colombia. Her bor en pensjonert oberst, en krigsveteran, allerede i pensjonsalder. Sønnen hans ble drept for å ha distribuert politiske brosjyrer. Sammen med kona bor de i utkanten av byen i et gammelt hus. De tigger praktisk talt, får knapt endene til å møtes, uten å vite hva de skal spise i morgen. Og i mange år nå har obersten gått til samme sted hver uke og forhåpentligvis spurt postmannen om han har fått brev om tilsetting av pensjon. Men ingen skriver til ham...
På vår nettside kan du laste ned boken "Ingen skriver til obersten" Marquez Gabriel Garcia gratis og uten registrering i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format, lese boken på nett eller kjøpe en bok i en nettbutikk.
- Colombiansk forfatter, journalist, forlegger, politiker. vinner av Nobelprisen i litteratur. Bøkene hans er skrevet i stil med "magisk realisme". Handlingene i verkene gjenspeiler det ikke enkle livet i Latin-Amerika. Avantgardebilder blandet med virkelighet og mytologi.
Gabriel Garcia Marquez "Ingen skriver til obersten" sammendrag
Romanen gjenspeiler en periode i Colombias historie kalt "voldens tid". Diktaturet prøver å beholde makten ved terror. Forfatteren viser konsekvensene av denne tiden for de som overlevde. Romanen finner sted i en navngitt by under portforbud.
Atmosfæren er mettet av frykt, uenighet. Den revolusjonære undergrunnen er igjen aktiv. Misnøye vokser, brosjyrer dukker opp. Hovedpersonene er en navngitt pensjonert oberst og hans kamphane.
Obersten var deltaker i tusendagerskrigen, hvoretter han i henhold til inngått avtale var sikret livsvarig pensjon. Han bor i utkanten av byen sammen med sin kone. Den eneste sønnen ble drept for å dele ut brosjyrer. Når han lever ut årene, i nød, venter obersten forgjeves på pensjon, samtidig som han beholder sin verdighet. Men... Ingen skriver til obersten.
Han holder kontakten med sønnens venner som fortsetter å engasjere seg i underjordiske aktiviteter. På vinterkveldene mimrer han om sin kampungdom. Huset er belånt, det er ikke penger til å leve. Det siste håpet er kamphanen. Han mater hanen i påvente av starten på kampene. Med dem håper han å vinne litt penger. Tross alt har treningskampene allerede begynt og hanen hans har ingen like.
Ingen skriver til obersten
Når du leser en bok, lever du livet med karakterene. Skrevet lyst og dypt. Til å begynne med er forfatterens stil vanskelig å oppfatte. Etter å ha lest noen sider, trekker boken deg inn og slipper ikke taket.
I boken eksisterer forskjellige sider ved menneskelige relasjoner ved første øyekast:
- Fortvilelse og frykt.
- Motstandskraft og håp.
Den glitrende humoren til karakterene, fargerike beskrivelser av scener og dialoger fletter deg inn i seige nett, og du blir nok en taus helt i dette verket, som sitter på sidelinjen og bare ser på. Opplev alt, gå gjennom en utrolig reise med heltene, Marquez sin bok "Ingen skriver til obersten"
Gabriel Garcia Marquez
INGEN SKRIVER TIL OBERSTEN
Obersten åpnet boksen og fant ut at det ikke var mer enn en teskje kaffe igjen. Han tok kjelen av bålet, helte halvparten av vannet på jordgulvet, og begynte å skrape glasset og ristet de siste kaffekornene blandet med rustflak ned i kjelen.
Mens kaffen ble brygget, satt obersten ved komfyren og lyttet nøye til seg selv. Det virket for ham som om innmaten hans vokste med giftig sopp og alger. Det var en oktobermorgen. En av dem som er vanskelig å overleve selv for en slik person som en oberst, vant til den kjedelige tidens gang. Men hvor mange oktober overlevde han! I femtiseks år nå - så mye har gått siden borgerkrigen - gjorde ikke obersten annet enn å vente. Og denne oktober var blant de få tingene han måtte vente på.
Oberstens kone, som så ham komme inn på soverommet med kaffe, løftet opp myggnettingen. Hun hadde fått et astmaanfall den natten og var nå i en søvnig døsighet. Likevel reiste hun seg for å ta en kopp.
"Jeg har allerede drukket," løy obersten. «Det var fortsatt en hel spiseskje igjen.
I det øyeblikket ringte klokkene. Obersten husket begravelsen. Mens kona drakk kaffe, hektet han av hengekøyen han sov i, rullet den sammen og gjemte den bak døren.
"Han ble født i år tjueto," sa kvinnen og tenkte på den døde mannen. Nøyaktig en måned etter sønnen vår. sjette april.
Hun pustet tungt, fillete, nipper til kaffen i små slurker mellom dype åndedrag. Den tynne, beinskjøre kroppen hennes hadde for lengst mistet sin fleksibilitet. Anstrengt pust tillot henne ikke å heve stemmen, og derfor hørtes alle spørsmål ut som et utsagn. Hun tok opp kaffen. Tankene om den døde mannen forlot henne ikke.
— Det er forferdelig når du blir begravet i oktober, er det ikke? - hun sa.
Men mannen hennes tok ikke hensyn til ordene hennes. Han åpnet vinduet. Oktober hadde allerede ansvaret på gården. Når han så på det saftige tette grøntområdet, sporene av meitemark på den våte jorden, kjente obersten igjen sin våte malignitet med hele innmaten.
"Selv beinene mine er fuktige," sa han.
"Vinter," svarte kona. «Siden det begynte å regne, har jeg bedt deg om å sove med sokkene på.
Det regnet lett, hardt. Obersten ville ikke ha noe imot å pakke seg inn i et ullteppe og legge seg tilbake i hengekøyen. Men den sprukne bronsen på klokkene minnet vedvarende om begravelsen.
"Ja, oktober," hvisket han og beveget seg bort fra vinduet. Og først da husket han hanen bundet til sengebenet. Det var en kamphane.
Obersten bar koppen inn på kjøkkenet og viklet opp vegguret i den utskårne trekassen i gangen. I motsetning til soverommet, som var for trangt for en astmatiker, var hallen bred, med fire kurvflettede gyngestoler rundt en duk dekket med en gipskatt. På veggen, overfor klokken, hang et bilde av en kvinne i hvit tyll som satt i en båt, omgitt av roser og amoriner.
Da han var ferdig med å skru av klokken, var klokken tjue over sju. Han bar hanen inn på kjøkkenet, bandt ham ved bålet, byttet vann i bollen, helte i en håndfull mais. Flere barn krøp gjennom hullet i hekken, satte seg rundt hanen og stirret stille på den.
"Slutt å se," sa obersten. Haner blir dårligere hvis du stirrer lenge på dem.
Barna rørte seg ikke. En av dem spilte en fasjonabel sang på munnspillet.
"Vi kan ikke spille i dag," sa obersten. Det er en død person i byen.
Gutten la munnspillet i lommen, og obersten gikk inn i rommet for å skifte til begravelsen.
På grunn av et astmaanfall strøk ikke kona hans hvite dress, og obersten hadde ikke noe annet valg enn å ta på seg en svart klut, som han, etter ekteskapet, bare brukte unntaksvis. Han fant med vanskeligheter drakten pakket inn i aviser og drysset med møllkuler nederst på brystet. Kona, strukket ut på sengen, fortsatte å tenke på den døde mannen.
"Han må allerede ha møtt Agustin nå," sa hun. «Hvis jeg bare ikke fortalte Agustin hvor vanskelig det var for oss etter hans død.
"De må krangle om haner der også," foreslo obersten.
Han fant en stor gammel paraply i brystet. Hans kone vant ham i et lotteri som ble holdt til fordel for partiet som obersten tilhørte. Den kvelden var de på et skuespill; forestillingen var i friluft, og den ble ikke avbrutt selv på grunn av regnet. Obersten, hans kone og Agustin - han var da åtte år gammel - tok dekning under en paraply og satt ute til siste slutt. Nå er Agustín død, og møllen har spist opp det hvite satengforet på paraplyen.
"Se på denne klovneparaplyen," spøkte obersten som vanlig og åpnet en kompleks struktur av metalleiker over hodet hans. "Nå er det bare bra for å telle stjerner.
Han smilte. Men kvinnen så ikke engang på paraplyen.
"Så det er det," hvisket hun. Vi råtner levende. Hun lukket øynene for at ingenting skulle stoppe henne fra å tenke på den døde mannen.
Etter å ha barbert seg på en eller annen måte - det var ikke noe speil på lenge - kledde obersten seg stille. Bukser, tettsittende som underbukser, festet ved anklene og trukket sammen i midjen med to stropper som ble tredd gjennom forgylte spenner. Obersten brukte ikke belte. Skjorten, fargen på gammel papp og hard som papp, ble festet med en mansjettknapp i messing, som også holdt kragen. Men kragen ble revet, så obersten bestemte seg for ikke å bruke den, men samtidig klare seg uten slips. Han kledde seg som om han utførte en slags høytidelig ritual. Hans benete armer var tett pakket inn i gjennomskinnelig hud med røde flekker, de samme flekkene var på halsen. Før han tok på seg lakkstøvlene, skrapte han av skitten som hadde festet seg til lakkene. Da han så på ham, så hans kone at obersten var kledd som på bryllupsdagen. Og så la hun merke til hvor mye mannen hennes hadde blitt eldre.
"Hvorfor er du kledd slik?" sa hun. – Det har skjedd noe uvanlig.
"Selvfølgelig uvanlig," sa obersten. På så mange år døde den første personen en naturlig død.
Ved nitiden hadde regnet sluttet. Obersten var i ferd med å gå, men kona holdt ham i ermet.
- Gre håret.
Han prøvde en hornkam for å glatte det stive, stålfargede håret. Men det ble ingenting av det.
"Jeg må se ut som en papegøye," sa han.
Kvinnen undersøkte mannen sin nøye. Jeg tenkte, nei, han ser ikke ut som en papegøye. Han var en fast, tørr mann. Men han så ikke ut som de gamle menneskene som ser ut til å være fulle - øynene hans var fulle av liv.
«Det er greit,» sa hun. Og da mannen hennes forlot rommet, la hun til: – Spør legen, ble han skåldet med kokende vann i huset vårt?
De bodde i utkanten av en liten by i et hus med avskallede vegger, dekket med palmeblader. Det var fortsatt fuktig, selv om det hadde sluttet å regne. Obersten gikk ned til plassen langs bakgaten, der husene klynget seg til hverandre. Da han gikk ut på hovedgaten, kjente han plutselig frysninger. Hele byen, så langt øyet kunne se, var dekket av blomster, som et teppe. Kvinner kledd i svart, satt ved døren, ventet på prosesjonen.
Da obersten krysset plassen begynte det å duskregne igjen. Eieren av biljardrommet så ut på de åpne dørene til etablissementet sitt og ropte med hendene:
- Oberst, vent, jeg skal låne deg en paraply.
Obersten svarte uten å snu hodet:
- Ikke bekymre deg, det går nok.
Den døde mannen er ennå ikke tatt ut. Menn i hvite dresser og svarte slips sto under paraplyer ved inngangen. En av dem la merke til obersten som hoppet over vannpytter på plassen.
«Kom hit, gudfar,» ropte han og tilbød obersten en plass under en paraply.
«Takk, gudfar,» svarte obersten.
Men han benyttet seg ikke av invitasjonen. Han gikk umiddelbart inn i huset for å uttrykke kondolanser til moren til den avdøde. Og straks kjente han lukten av en mengde blomster. Han ble tett. Han begynte å presse seg gjennom folkemengden som fylte soverommet. Noen la en hånd på ryggen hans og dyttet ham inn i dypet av rommet, forbi en rekke forvirrede ansikter, dit den døde mannens dype og vidt utskårne nesebor var svarte.
