Габриел Гарсия Маркес

"Никой не пише на полковника"

Полковникът отвори тенекията и установи, че е останала не повече от чаена лъжичка кафе. Той свали тенджерата от огъня, изля половината от водата върху мръсния под и започна да стърже буркана, изтръсквайки последните зрънца кафе, смесени с ръждиви люспи, в тенджерата.

Докато се вареше кафето, полковникът седеше до печката и се вслушваше внимателно. Струваше му се, че вътрешностите му растат с отровни гъби и водорасли. Беше октомврийска сутрин. Един от онези, които трудно оцеляват дори за човек като полковник, свикнал с досадния ход на времето. Но колко октомври оцеля! Вече петдесет и шест години — толкова минаха от Гражданската война — полковникът не правеше нищо друго, освен да чака. И този октомври беше сред малкото неща, които трябваше да чака.

Съпругата на полковника, като го видяла да влиза в спалнята с кафе, вдигнала мрежата против комари. Тази нощ беше получила астматичен пристъп и сега беше в сънлив ступор. Все пак тя стана да вземе чаша.

— Вече пих — излъга полковникът. „Все още беше останала цяла супена лъжица.

В този момент забиха камбани. Полковникът си спомни погребението. Докато жена му пиеше кафе, той откачи хамака, в който спеше, нави го и го скри зад вратата.

„Роден е през двайсет и втора година“, каза жената, мислейки за мъртвеца. Точно един месец след нашия син. Шести април.

Тя дишаше тежко, накъсано, отпивайки кафето си на малки глътки между дълбоките вдишвания. Слабото й тяло с крехки кости отдавна беше загубило своята гъвкавост. Затрудненото дишане не й позволи да повиши гласа си и затова всички въпроси звучаха като изявление. Тя допи кафето си. Мислите за мъртвеца не я напускаха.

— Ужасно е, когато те погребват през октомври, нали? - тя каза.

Но мъжът й не обърна внимание на думите й. Той отвори прозореца. Октомври вече командваше в двора. Гледайки сочната гъста зеленина, следите от земни червеи по мократа земя, полковникът отново усети влажната си злоба с всичките си вътрешности.

„Дори костите ми са влажни“, каза той.

„Зима“, отвърна съпругата. „Откакто започна да вали, ти казвам да спиш с чорапите си.

Валеше лек, силен дъжд. Полковникът нямаше нищо против да се завие с вълнено одеяло и да легне обратно в хамака. Но напуканият бронз на камбаните упорито напомняше за погребението.

„Да, октомври“, прошепна той и се отдалечи от прозореца. И едва тогава си спомни за петела, вързан за крака на леглото. Беше боен петел.

Полковникът отнесе чашата в кухнята и нави стенния часовник в издълбаната дървена кутия в антрето. За разлика от спалнята, която беше твърде тясна за астматик, антрето беше широко, с четири плетени люлеещи се стола около маса, покрита с маса, покрита с гипсова котка. На стената, срещу часовника, висеше картина на жена в бял тюл, седнала в лодка, заобиколена от рози и купидони.

Когато приключи с навиването на часовника, беше двайсет и седем. Занесе петела в кухнята, върза го до огъня, смени водата в купата, изсипа шепа царевица. Няколко деца пропълзяха през дупката в живия плет, насядаха около петела и мълчаливо го гледаха.

— Спрете да търсите — каза полковникът. Петлите се влошават, ако ги гледате дълго време.

Децата не помръднаха. Един от тях изсвири модна песен на хармоника.

— Не можем да играем днес — каза полковникът. В града има починал.

Момчето сложи хармониката в джоба си, а полковникът влезе в стаята да се преоблече за погребението.

Поради астматичен пристъп съпругата му не изглади белия му костюм и на полковника не му остана нищо друго, освен да облече черно платно, което след женитбата си носеше само по изключение. С мъка намери костюма, увит във вестници и поръсен с нафталин в дъното на сандъка. Съпругата, изтегната на леглото, продължаваше да мисли за мъртвеца.

„Сигурно вече е срещнал Агустин досега“, каза тя. „Само ако не казах на Агустин колко трудно ни беше след смъртта му.

— Сигурно и там спорят за петлите — предположи полковникът.

Той намери огромен стар чадър в сандъка. Жена му го спечели в лотария, проведена в полза на партията, към която принадлежеше полковникът. Същата вечер бяха на пиеса; представлението беше на открито и не беше прекъснато дори заради дъжда. Полковникът, съпругата му и Агустин - тогава той беше на осем години - се покриха под чадър и седяха до самия край. Сега Агустин е мъртъв и молецът е изял бялата сатенена подплата на чадъра.

Добър ден, Татяна!

Сега ще говорим за известната творба на Габриел Гарсия Маркес "Никой не пише на полковника", която е публикувана през 1961 г.

Главният герой на историята е седемдесет и пет годишен полковник, който след войната губи сина си, който умира за разпространение на революционни идеи, напълно обеднява и напълно губи здравето си. Единственото нещо, което му остава, е петел, който през цялата история той храни и подготвя за битки, надявайки се да получи достатъчно пари, за да живее.

За да живеят, полковникът и съпругата му не се надяват на пенсия, въпреки че всеки петък героят излиза да посрещне кораб с поща в пристанището с надеждата да види писмо, което му обещава военна пенсия.

Възрастна двойка продава своите неща отново и отново: шевна машина, часовник. Те не се опитват да показват луксозен живот и просто се задоволяват с малко, те свързват двата края: „Сега беше негов ред да се грижи за домакинството - да свързва двата края. Често трябваше да стиска зъби и да моли за кредит в съседни магазини." Земеделието се трансформира от "икономика" в прякото му значение в "икономика" и то на ниво държава. От време на време съпругата настоява да продадат петела, въпреки че тя самата не го иска, защото петелът е единственото нещо, което е останало от сина им и единственият хранител на семейството. Съпругата непрекъснато обвинява полковника в неговата тромавост и неспособност да докаже и да получи своето: постоянните й астматични пристъпи не й пречат да държи под око домакинството и да се опитва да осигури на семейството минимална вечеря, която често се състои от царевица ( с които хранят петела).

Образът на бедността не е само образът на едно-единствено семейство, страдащо от трудности, това е и образът на цяла Колумбия, измъчвана от катаклизми, нестабилност в политиката и икономиката. Абсолютното хладнокръвие от страна на управляващия елит по отношение на социалната тема хвърля цялата страна в глад и преследване, а „героите” остават да живеят с надежда. По аналогия с други страни от Латинска Америка, Колумбия не е пощадена от диктаторския режим и Густаво Рохас Пиниля (1953 - 1957) става диктатор: в контекста на La Violencia - въоръжен конфликт в Колумбия - той извършва военен преврат и става президент. Той провежда политика под впечатлението от събитията, протичащи по същото време в Бразилия и Аржентина. Започва да преследва либералните и консервативните партии, забранява комунистическата партия, провежда наказателни операции срещу прокомунистически селски райони, въвежда тежка медийна цензура.

Историята отразява не само гладния и беден живот на Колумбия, има и друга страна: могъща, мощна и богата. Например, като кръстника на полковника, който по време на бедствие искаше да купи същия този петел от полковника и жена му за деветстотин песо, но паметта на сина е толкова силна, че дори и за такова голяма сума те отказват да се сбогуват с петела. Кум, въпреки че се опитва да помогне на полковника, го прави неохотно, постоянно го избягва, въпреки че се грижи за него, например, когато двамата идват на погребението на приятел Августин. Тази сплотеност е характерна и за хората от Латинска Америка: по природа хората са склонни да се защитават срещу външни влияния, независимо дали става въпрос за заплаха от друга държава или диктаторска власт.

Начинът на живот на управляващия елит, отделен от бедните хора, е сведен до една сцена: когато се провежда погребението на приятел на Августин, тялото му се пренася над полицейския участък, което е абсолютно забранено от законите: "кметът се изправи. Беше по шорти и фланелена риза, небръснат, с подпухнало лице. Музикантите прекъснаха погребалния марш - Казват, че не можете да носите мъртвите покрай полицейските казарми - Но това не е бунт. - Просто погребваме един беден музикант. Хората, които имаха значение в тази система, отреждаха като полковника ролята на утайката на обществото, на която дори не им беше позволено да пренесат трупа на "беден музикант" покрай полицейските казарми. А алкалдът, небръснат, по къси панталони и фланелена риза, което само по себе си вече изразява презрението му към бедните, не излезе да погледне шествието, а да покаже възмущението си от „забавленията за бедните“. "Сортът" на хората се определяше от позицията им във властовата структура, точно това, което диктатурата осигурява. И това твърдение не може да се припише на конкретен град или улица - то е обичайно както за страната, така и за света като цяло.

Невъзможността да се промени ситуацията и умората от всички неуспешни опити да се промени нещо води до факта, че във финала полковникът вече не се опитва да бъде толкова оптимист, колкото в цялата история: той разбра цялата истина за реалността, която го заобикаля: неговата син почина, жена му е тежко болна, страната му няма нужда от него. Това не е история за човек. Това е разказ за една страна, която ври и бучи в казан, който самата тя е сварила.

Най-добри пожелания, Джулия.

Разказът на Габриел Гарсия Маркес „Никой не пише на полковника“ е преписван многократно от него. Авторът се опита да отрази кратко и стегнато най-важното и в резултат успя. Това е една от ранните творби на писателя, в която вече се вижда темата за самотата, която го вълнува. Това е книга за несправедливостта, за честта и постоянството, за безкрайната надежда и смелостта да приемеш страданието. Става въпрос до голяма степен за политика, за това как едни имат всичко, забравяйки за другите, дори и да дължат това на другото си положение.

Езикът на книгата изглежда сух и някак дистанциран, но именно той ви кара да изпитате редица различни емоции. Именно това откъсване предизвиква усещане за самота и безнадеждност, което боли до сърцевината. Всяка суха и груба дума носи болка.

Мястото на събитията е малко градче в Колумбия. Тук живее пенсиониран полковник, ветеран от войната, вече в пенсионна възраст. Синът му е убит за разпространение на политически листовки. Заедно със съпругата си те живеят в покрайнините на града в стара къща. Те практически просят, едва свързват двата края, без да знаят какво ще ядат утре. И вече много години полковникът ходи на едно и също място всяка седмица и с надежда пита пощальона дали е получил писмо за назначаването на пенсия. Но никой не му пише...

От нашия сайт можете да изтеглите книгата „Никой не пише на полковника“ Маркес Габриел Гарсия безплатно и без регистрация във формат fb2, rtf, epub, pdf, txt, да прочетете книгата онлайн или да купите книгата в онлайн магазина.

- колумбийски писател, журналист, издател, политик. носител на Нобелова награда за литература. Книгите му са написани в стила на "магическия реализъм". Сюжетите на произведенията отразяват непростия живот на Латинска Америка. Авангардни образи, смесени с реалност и митология.

Резюме на Габриел Гарсия Маркес „Никой не пише на полковника“.

Романът отразява период от историята на Колумбия, наречен "времето на насилието". Диктатурата се опитва да задържи властта чрез терор. Писателят показва последствията от това време за оцелелите. Действието на романа се развива в неназован град по време на вечерен час.

Атмосферата е наситена със страх, разединение. Революционният ъндърграунд отново е активен. Недоволството расте, появяват се брошури. Главните герои са неназован пенсиониран полковник и неговият боен петел.

Полковникът е участник в хилядодневната война, след което според сключеното споразумение му е гарантирана пожизнена пенсия. Живее в покрайнините на града със съпругата си. Единственият син е убит за разпространение на листовки. Доживявайки годините си, в нужда, полковникът напразно чака пенсия, запазвайки достойнството си. Но... Никой не пише на полковника.

Той поддържа връзка с приятели на сина си, които продължават да се занимават с нелегална дейност. През зимните вечери той си спомня борбената си младост. Къщата е ипотекирана, няма пари за живеене. Последната надежда е бойният петел. Той храни петела в очакване на началото на битката. С тях той се надява да спечели пари. Все пак тренировъчните битки вече започнаха и неговият петел няма равен.

Никой не пише на полковника

Когато четете книга, вие живеете живота с нейните герои. Написано ярко и дълбоко. Първоначално стилът на автора е труден за възприемане. След няколко прочетени страници книгата те привлича и не те пуска.

В книгата съжителстват различни, на пръв поглед, страни на човешките отношения:

1. Отчаяние и страх.
2. Устойчивост и надежда.

Искрящият хумор на героите, колоритните описания на сцени и диалози ви оплитат в упорити мрежи и вие се превръщате в поредния мълчалив герой на тази творба, който седи отстрани и просто гледа. Изживейте всичко това, преминете през едно невероятно пътешествие с героите, книгата на Маркес „Никой не пише на полковника“

Габриел Гарсия Маркес

НИКОЙ НЕ ПИШЕ НА ПОЛКОВНИКА

Полковникът отвори тенекията и установи, че е останала не повече от чаена лъжичка кафе. Той свали тенджерата от огъня, изля половината от водата върху мръсния под и започна да стърже буркана, изтръсквайки последните зрънца кафе, смесени с ръждиви люспи, в тенджерата.

Докато се вареше кафето, полковникът седеше до печката и се вслушваше внимателно. Струваше му се, че вътрешностите му растат с отровни гъби и водорасли. Беше октомврийска сутрин. Един от онези, които трудно оцеляват дори за човек като полковник, свикнал с досадния ход на времето. Но колко октомври оцеля! Вече петдесет и шест години — толкова минаха от Гражданската война — полковникът не правеше нищо друго, освен да чака. И този октомври беше сред малкото неща, които трябваше да чака.

Съпругата на полковника, като го видяла да влиза в спалнята с кафе, вдигнала мрежата против комари. Тази нощ беше получила астматичен пристъп и сега беше в сънлив ступор. Все пак тя стана да вземе чаша.

— Вече пих — излъга полковникът. „Все още беше останала цяла супена лъжица.

В този момент забиха камбани. Полковникът си спомни погребението. Докато жена му пиеше кафе, той откачи хамака, в който спеше, нави го и го скри зад вратата.

„Роден е през двайсет и втора година“, каза жената, мислейки за мъртвеца. Точно един месец след нашия син. Шести април.

Тя дишаше тежко, накъсано, отпивайки кафето си на малки глътки между дълбоките вдишвания. Слабото й тяло с крехки кости отдавна беше загубило своята гъвкавост. Затрудненото дишане не й позволи да повиши гласа си и затова всички въпроси звучаха като изявление. Тя допи кафето си. Мислите за мъртвеца не я напускаха.

— Ужасно е, когато те погребват през октомври, нали? - тя каза.

Но мъжът й не обърна внимание на думите й. Той отвори прозореца. Октомври вече командваше в двора. Гледайки сочната гъста зеленина, следите от земни червеи по мократа земя, полковникът отново усети влажната си злоба с всичките си вътрешности.

„Дори костите ми са влажни“, каза той.

„Зима“, отвърна съпругата. „Откакто започна да вали, ти казвам да спиш с чорапите си.

Валеше лек, силен дъжд. Полковникът нямаше нищо против да се завие с вълнено одеяло и да легне обратно в хамака. Но напуканият бронз на камбаните упорито напомняше за погребението.

„Да, октомври“, прошепна той и се отдалечи от прозореца. И едва тогава си спомни за петела, вързан за крака на леглото. Беше боен петел.

Полковникът отнесе чашата в кухнята и нави стенния часовник в издълбаната дървена кутия в антрето. За разлика от спалнята, която беше твърде тясна за астматик, антрето беше широко, с четири плетени люлеещи се стола около маса, покрита с маса, покрита с гипсова котка. На стената, срещу часовника, висеше картина на жена в бял тюл, седнала в лодка, заобиколена от рози и купидони.

Когато приключи с навиването на часовника, беше двайсет и седем. Занесе петела в кухнята, върза го до огъня, смени водата в купата, изсипа шепа царевица. Няколко деца пропълзяха през дупката в живия плет, насядаха около петела и мълчаливо го гледаха.

— Спрете да търсите — каза полковникът. Петлите се влошават, ако ги гледате дълго време.

Децата не помръднаха. Един от тях изсвири модна песен на хармоника.

— Не можем да играем днес — каза полковникът. В града има починал.

Момчето сложи хармониката в джоба си, а полковникът влезе в стаята да се преоблече за погребението.

Поради астматичен пристъп съпругата му не изглади белия му костюм и на полковника не му остана нищо друго, освен да облече черно платно, което след женитбата си носеше само по изключение. С мъка намери костюма, увит във вестници и поръсен с нафталин в дъното на сандъка. Съпругата, изтегната на леглото, продължаваше да мисли за мъртвеца.

„Сигурно вече е срещнал Агустин досега“, каза тя. „Само ако не казах на Агустин колко трудно ни беше след смъртта му.

— Сигурно и там спорят за петлите — предположи полковникът.

Той намери огромен стар чадър в сандъка. Жена му го спечели в лотария, проведена в полза на партията, към която принадлежеше полковникът. Същата вечер бяха на пиеса; представлението беше на открито и не беше прекъснато дори заради дъжда. Полковникът, съпругата му и Агустин - тогава той беше на осем години - се покриха под чадър и седяха до самия край. Сега Агустин е мъртъв и молецът е изял бялата сатенена подплата на чадъра.

„Вижте този клоунски чадър“, пошегува се както обикновено полковникът и отвори сложна конструкция от метални спици над главата си. „Сега е добър само за броене на звезди.

Той се усмихна. Но жената дори не погледна чадъра.

— Значи това е — прошепна тя. Гниеме живи. Тя затвори очи, за да не й попречи нищо да мисли за мъртвеца.

След като се обръсна по някакъв начин - дълго време нямаше огледало - полковникът мълчаливо се облече. Панталони, плътно прилепнали като долни гащи, закопчани на глезените и стегнати на талията с две презрамки, прекарани през позлатени катарами. Полковникът не носеше колан. Ризата, с цвят на стар картон и твърда като картон, се закопчаваше с месингово копче за ръкавели, което държеше и яката. Но яката беше разкъсана, така че полковникът реши да не я носи, но в същото време да се справи без вратовръзка. Облече се така, сякаш изпълняваше някакъв тържествен ритуал. Кокалестите му ръце бяха плътно обвити в полупрозрачна кожа, осеяна с червени петна, същите петна имаше и по шията. Преди да обуе лачените си ботуши, той изстърга мръсотията, полепнала по ръбовете. Поглеждайки го, жена му видя, че полковникът е облечен като в деня на сватбата си. И тогава забеляза колко е остарял съпругът й.

„Защо си облечен така?“, каза тя. „Случи се нещо необичайно.

— Разбира се, необичайно — каза полковникът. От толкова много години първият човек умря от естествена смърт.

Към девет часа дъждът спря. Полковникът понечи да си тръгне, но жена му го хвана за ръкава.

- Срешете косата си.

Опита с рогов гребен, за да приглади твърдата си коса с цвят на стомана. Но нищо не излезе.

„Сигурно изглеждам като папагал“, каза той.

Жената внимателно огледа съпруга си. Помислих си, не, той не прилича на папагал. Той беше твърд, сух човек. Но той не приличаше на тези стари хора, които изглеждат пияни - очите му бяха пълни с живот.

— Всичко е наред — каза тя. И когато съпругът й излезе от стаята, тя добави: - Питайте доктора, у нас ли се е попарил с вряла вода?

Те живееха в края на малък град в къща с олющени стени, покрити с палмови листа. Все още беше влажно, въпреки че беше спряло да вали. Полковникът слезе на площада по алеята, където къщите бяха долепени една до друга. Когато излезе на главната улица, изведнъж го побиха тръпки. Целият град, докъдето стига погледът, беше покрит с цветя, като килим. Жени, облечени в черно, седнали на вратата, чакаха шествието.

Когато полковникът прекоси площада, отново започна да ръми. Собственикът на билярдната зала погледна към отворените врати на заведението си и извика, размахвайки ръце:

- Полковник, чакайте, ще ви заема чадър.

Полковникът отговори без да обръща глава:

- Не се притеснявай, ще стане.

Мъртвият все още не е изваден. Мъже в бели костюми и черни вратовръзки стояха под чадъри на входа. Един от тях забеляза полковника да прескача локви на площада.

„Ела тук, куме“, извика той и предложи на полковника място под чадър.

— Благодаря, куме — отвърна полковникът.

Но не се възползва от поканата. Той веднага влезе в къщата, за да изкаже съболезнования на майката на загиналия. И веднага усети миризмата на множество цветя. Стана му задушно. Започна да се провира през тълпата, изпълнила спалнята. Някой сложи ръка на гърба му и го бутна в дълбините на стаята, покрай низ от объркани лица, до мястото, където дълбоките и широко издълбани ноздри на мъртвия бяха черни.