Габриел Гарсија Маркез

НИКОЈ НЕ ПИШУВА НА ПАЛКОВНИКОТ

Полковникот ја отворил конзервата и открил дека нема повеќе од една кафена лажичка. Го симна тенџерето од огнот, попрска половина од водата на валканиот под и почна да ја струга лименката, истресувајќи ги последните зрнца кафе измешани со снегулки 'рѓа во тенџерето.

Додека кафето се вареше, полковникот седна во близина на шпоретот и внимателно се слушаше себеси. Му се чинеше дека од неговата внатрешност никнуваат отровни печурки и алги. Беше октомвриско утро. Еден од оние што е тешко да се преживее дури и за човек како полковникот, навикнат на мачниот тек на времето. Но, колку октомври преживеа! Веќе педесет и шест години - помина толку многу од Граѓанската војна - полковникот не направи ништо друго освен да чека. И овој октомври беше една од ретките работи на кои се радуваше.

Сопругата на полковникот, гледајќи го како влегува во спалната соба со кафе, ја подигна мрежата за комарци. Таа ноќ ја мачеше напад на астма, а сега беше во сонлив ступор. А сепак таа стана да ја земе чашата.

„Веќе пиев“, лажеше полковникот. „Остана уште цела лажица“.

Во тој момент заѕвони ѕвоното. Полковникот се сети на погребот. Додека неговата сопруга пиела кафе, тој ја откачил импровизирана лежалка во која спиел, ја завиткал и ја сокрил зад вратата.

„Тој е роден во 1922 година“, рече жената, размислувајќи за мртвиот човек. – Точно еден месец по нашиот син. Шести април.

Дишеше тешко, наизменично, пиејќи мали голтки кафе во паузите помеѓу длабоките вдишувања. Нејзиното тело со тенки, кревки коски одамна ја изгубило својата флексибилност. Тешкотиите со дишењето не и дозволија да го крене гласот и затоа сите прашања звучеа како изјави. Го заврши кафето. Мислите за починатиот не ја напуштија.

„Ужасно е кога ќе те погребат во октомври, нели? - таа рече.

Но, нејзиниот сопруг не обрнуваше внимание на нејзините зборови. Го отвори прозорецот. Октомври веќе беше задолжен во дворот. Гледајќи го бујното, густо зеленило, трагите од дождовните црви на влажната земја, полковникот повторно ја почувствува нејзината влажна деструктивност со сета своја внатрешност.

„Дури и моите коски се влажни“, рече тој.

„Зима“, одговори сопругата. „Откако почнаа дождовите, ти велам да спиеш во чорапи“.

Паѓаше фин, досаден дожд. На полковникот не би му пречело да се завитка во волнено ќебе и повторно да легне во хамакот. Но, испуканата бронза на ѕвоната упорно потсетуваше на погреб.

„Да, октомври“, шепна тој, оддалечувајќи се од прозорецот. И дури тогаш се сетив на петелот врзан за стапалото на креветот. Тоа беше борбен кур.

Полковникот ја однесе чашата во кујната и го завитка ѕидниот часовник во врежана дрвена кутија во ходникот. За разлика од спалната соба, која беше премала за астматичар, дневната беше широка, со четири плетени рокери околу масата покриена со чаршав, на која имаше гипс мачка. На ѕидот, спроти часовникот, беше закачена слика на жена во бел тул, која седи во чамец, опкружена со рози и купиди.

Кога заврши со намотување на часовникот, беше седум и дваесет минути. Го носел петелот во кујната, го врзал за огнот, ја сменил водата во садот и полил со една шака пченка. Неколку деца лазеа низ дупка во оградата - седнаа околу петелот и немо зјапаа во него.

„Престанете да гледате“, рече полковникот. – Петлите се расипуваат ако ги гледате предолго.

Децата не се мрднаа. Еден од нив свиреше модерна песна на хармоника.

„Не можете да играте денес“, рече полковникот. - Во градот има мртов човек.

Момчето ја скрил хармоника во џебот, а полковникот влегол во собата да се пресоблече за погребот.

Поради напад на астма, неговата сопруга не му го испеглала белиот костум, а полковникот немал друг избор освен да облече црно платнено, кое по бракот го носел само во исклучителни прилики. Имаше потешкотии да го најде оделото, завиткано во весници и посипано со солени топки, на дното на градите. Сопругата, испружена на креветот, продолжила да размислува за мртвиот човек.

„Тој веројатно веќе го запознал Агустин до сега“, рече таа. „Само да не му кажам на Агустин колку ни беше тешко по неговата смрт“.

„И таму сигурно се расправаат за петлите“, предложи полковникот.

Нашол огромен стар чадор во градите. Неговата сопруга го добила на лотарија одржана во корист на партијата на која и припаѓал полковникот. Таа вечер беа на настап; настапот се одржа на отворено и не беше прекинат ниту поради дождот. Полковникот, неговата сопруга и Агустин - тој тогаш имал осум години - се засолниле под чадор и седеле надвор до самиот крај. Сега Агустин повеќе не е жив, а белата сатенска обвивка на чадорот ја изедоа молци.

„Погледнете го овој чадор за кловн“, вообичаено се пошегува полковникот и отворил сложена структура од метални игли за плетење над главата. „Сега е добро само за броење ѕвезди“.

Тој се насмевна. Но, жената не го ни погледна чадорот.

„И тоа е тоа“, шепна таа. „Живи гнилиме“. „Таа ги затвори очите за ништо да не ја спречи да размислува за мртвиот човек.

Откако се избричи некако - немаше огледало долго време - полковникот тивко се облече. Панталоните, цврсто прилепени на ногавиците како долги џон, беа прицврстени на глуждовите и врзани на половината со две јазичиња, кои беа навојни низ позлатени токи. Полковникот не носел појас. Кошулата, боја на стар картон и тврда како картон, беше прицврстена со бакарна манжетна, која ја држеше јаката на место. Но, јаката била искината, па полковникот решил да не ја носи, а во исто време да прави без вратоврска. Се облекуваше како да изведува некаков свечен ритуал. Неговите коскени раце беа цврсто покриени со проѕирна кожа, прошарани со црвени дамки - истите дамки беа и на неговиот врат. Пред да ги облече лакираните чизми, тој ја изгреба нечистотијата што се залепи на браздите. Гледајќи во него, неговата сопруга видела дека полковникот бил облечен како на денот на неговата свадба. И тогаш забележала колку нејзиниот сопруг остарел.

„Зошто си така облечен“, рече таа. „Како да се случило нешто необично“.

„Се разбира, тоа е невообичаено“, рече полковникот. – За толку години првиот човек умрел од природна смрт.

До девет часот дождот престана. Полковникот требаше да замине, но неговата сопруга го држеше за ракав.

- Исчешлајте ја косата.

Се обиде да ја измазне својата груба коса во боја на челик со чешел со рог. Но, ништо не излезе од тоа.

„Мора да изгледам како папагал“, рече тој.

Жената внимателно го прегледала сопругот. Мислев, не, тој не личи на папагал. Тој беше цврсто ранет, сув човек. Но, тој не личеше на оние стари луѓе кои се чини дека се заглавени во алкохол - очите му беа полни со живот.

„Во ред е“, рече таа. И кога нејзиниот сопруг излезе од собата, таа додаде: „Прашајте го докторот, дали тој беше попарен со врела вода во нашата куќа?

Живееле на работ на мал град во куќа со излупени ѕидови, покриени со лисја од палми. Сè уште беше влажно, иако веќе не врнеше. Полковникот се спушти на плоштадот покрај уличката, каде што куќите беа залепени една за друга. Излегувајќи на главната улица, тој одеднаш почувствува студ. Целиот град, колку што можеше да се види, беше покриен со цвеќиња, како тепих. Жените во црно, седнати на вратата, ја чекаа поворката.

Кога полковникот го премина плоштадот, повторно почна да врне. Сопственикот на просторијата за билијард погледна низ отворените врати на неговиот објект и извика, мавтајќи со рацете:

- Полковник, чекај, ќе ти позајмам чадор.

Полковникот без да ја сврти главата одговори:

– Не грижи се, ќе биде добро.

Починатиот човек се уште не бил спроведен. Под чадори на влезот стоеја мажи во бели костуми и црни вратоврски. Еден од нив го забележал полковникот како прескокнува локви на плоштадот.

„Дојди овде, куме“, извика тој, нудејќи му на полковникот место под чадорот.

„Ти благодарам, кум“, одговори полковникот.

Но, тој не ја искористи поканата. Тој веднаш влегол во куќата за да и изрази сочувство на мајката на починатиот. И веднаш почувствував мирис на многу цвеќиња. Се чувствуваше затнат. Почна да се пробива низ толпата што ја исполни спалната соба. Некој му стави рака на грбот и го турна во длабочините на собата, покрај низата збунети лица, до каде што длабоките и широко исечени ноздри на мртвиот беа црни.

Полковникот ја отворил конзервата и открил дека кафето
не останува повеќе од една кафена лажичка. Го тргна тенџерето од огнот,
попрска половина од водата на валканиот под и почна да гребе
тегла, протресувајќи ги последните зрна кафе во тенџерето, измешани
со снегулки од 'рѓа.
Додека кафето се вареше, полковникот напнат седеше крај шпоретот
слушајќи се себеси. Му се чинеше дека неговата внатрешност
никнуваат отровни печурки и алги. Беше октомври
утрото. Еден од оние што е тешко да се преживее дури и за таков човек,
како полковник навикнат на мачниот тек на времето. А
на крајот на краиштата, колку октомври преживеа! Веќе педесет и шест години
- толку многу помина од граѓанската војна - само полковникот
Го направив тоа што го чекав. И овој октомври беше еден од тие неколку
што чекаше?
Сопругата на полковникот, гледајќи го како влегува во спалната соба со кафе,
ја зеде мрежата за комарци. Таа вечер доживеала напад на астма и
таа сега беше во сонлива замаеност. А сепак таа стана
да земеш чаша.
-- И ти?
„Веќе пиев“, лажеше полковникот. - Имаше уште малку
цела лажица.
Во тој момент заѕвони ѕвоното. Се сети полковникот
за погребот. Додека неговата сопруга пиела кафе, тој ја откачил хамакот во кој
спиел, го свиткал и го сокрил зад вратата.
„Тој е роден во дваесет и втората година“, рече жената,
размислувајќи за мртвиот човек. - Точно еден месец по нашиот син.
Шести април.
Дишеше тешко, со прекини, пиеше мали голтки кафе.
голтки во паузите помеѓу длабоките вдишувања. Нејзиното тело со тенки,
кревките коски одамна ја изгубиле флексибилноста. Напорно дишење
не и дозволи да го крене гласот и затоа се огласија сите прашања
како изјава. Го заврши кафето. Мисли за мртвиот човек
ја остави.
„Ужасно е кога ќе те погребат во октомври, нели? --
таа рече.
Но, нејзиниот сопруг не обрнуваше внимание на нејзините зборови. Го отвори прозорецот. Во
Октомври веќе владееше со дворот. Гледајќи во бујното, густо зеленило,
траги од дождовни црви на влажна земја, полковникот повторно со сите
Ја почувствував нејзината влажна деструктивност во моите црева.
„Дури и моите коски се влажни“, рече тој.
„Зима“, одговори сопругата. - Откако почнавме
дожд, ти велам да спиеш во чорапи.
Паѓаше фин, досаден дожд. На полковникот не би му пречело
завиткајте се во волнено ќебе и легнете назад во хамакот. Но
упорно потсетуваше испуканата бронза на камбаните
погреб.
„Да, октомври“, шепна тој, оддалечувајќи се од прозорецот. Но само
Потоа се сетив на петелот врзан за подножјето на креветот. Беше
боречки кур.
Полковникот ја однесе чашата во кујната и го завитка ѕидниот часовник во ходникот.
во врежано дрво куќиште.

Добар ден, Татјана!

Сега ќе зборуваме за познатото дело на Габриел Гарсија Маркез „Никој не му пишува на полковникот“, објавено во 1961 година.

Главниот лик на приказната е седумдесет и петгодишен полковник, кој по војната го загубил синот, кој загинал за ширење на револуционерни идеи, целосно осиромашил и целосно го загубил здравјето. Единствено што му остана е петел, кој низ приказната го храни и се подготвува за тепачки, надевајќи се дека ќе добие доволно пари за да живее.

За да преживеат, полковникот и неговата сопруга не се надеваат на пензија, иако секој петок херојот излегува да се сретне со брод со пошта на пристаништето со надеж дека ќе види писмо во кое му ветува воена пензија.

Постар пар ги продава своите работи одново и одново: машина за шиење, часовник. Тие не се трудат да покажат луксузен живот и само да се задоволат со малку, тие врзуваат крај со крај: „Сега му беше редот да работи дома - често мораше да стисне заби и да моли за заем во соседните продавници .“ Земјоделството се претвора од „економија“ во неговото директно значење во „економија“, и тоа на ниво на земја. Сопругата одвреме-навреме инсистира да го продаде петелот, иако самата не го сака тоа, бидејќи петелот е единственото нешто што им останало од синот и единствениот хранител во семејството. Сопругата постојано го обвинува полковникот за неговата несмасност и неспособност да докаже и да го постигне својот пат: нејзините постојани напади на астма не ја спречуваат да се грижи за домаќинството и да се обиде да му обезбеди на семејството минимум ручек, кој често се состои од пченка (која го хранат петелот).

Сликата на сиромаштијата не е само слика на индивидуално семејство кое страда од лишување, туку е и слика на цела Колумбија, измачена од државни удари, нестабилност во политиката и економијата. Апсолутната смиреност од страна на владејачката елита во однос на социјалното прашање ја втурнува целата земја во глад и прогон, а „хероите“ се оставени да живеат во надеж. По аналогија со другите земји од Латинска Америка, Колумбија не беше поштедена од диктаторскиот режим, а Густаво Рохас Пинила (1953 - 1957) стана диктатор: во контекст на La Violencia - вооружениот конфликт во Колумбија - изврши воен удар и стана претседател. Својата политика ја водел под влијание на акциите што се случуваат во исто време во Бразил и Аргентина. Тој започна да ги прогонува либералните и конзервативните партии, ја забрани комунистичката партија, спроведува казнени операции против прокомунистички ориентирани селански области и воведе строга цензура на медиумите.

Приказната не само што го отсликува гладниот и мизерен живот на Колумбија, има и друга страна: моќните, моќните и богатите. На пример, како што е кумот на полковникот, кој во време на неволја сакаше да го купи токму тој петел од полковникот и неговата сопруга за деветстотини пезоси, но сеќавањето на неговиот син е толку силно што дури и за толку голема сума одбиваат да се збогуваат со петелот. Иако Кум ​​се обидува да му помогне на полковникот, тој тоа го прави неволно, постојано избегнувајќи го, иако се грижи за него, на пример, кога двајцата ќе дојдат на погребот на нивниот пријател Августин. Оваа кохезија е карактеристична и за луѓето од Латинска Америка: по природа, луѓето имаат тенденција да се заштитат од надворешни влијанија, било да е тоа закана од друга земја или диктаторска сила.

Начинот на живеење на владејачката елита, одвоена од сиромашните луѓе, е сумиран во една сцена: кога се случува погребот на пријателот на Августин, неговото тело се пренесува преку полициската станица, што беше апсолутно забрането со закон: „Алкалдот Застана во шорцеви и фланелна кошула, неизбричен, со отечено лице Музичарите го прекинаа погребниот марш - Тој вели дека не можете да носите мртовец покрај полициските бараки - Но, ова не е бунт. само закопувам сиромашен музичар“. Луѓето кои значеа нешто во овој систем, на луѓето како полковникот им ја доделија улогата на талогот на општеството, кои не треба да носат ни труп на „беден музичар“ покрај полициските бараки. А алкалдот, неизбричен, во шорцеви и фланелна кошула, што само по себе веќе го изразува неговиот презирен однос кон сиромашните, излезе не за да ја погледне поворката, туку да ја покаже својата огорченост на „забавата за сиромашните“. „Типот“ на луѓе беше одреден од нивната позиција во структурата на моќта, што е токму она што го обезбедува диктатурата. И оваа изјава не може да се припише на одреден град или улица - таа е општа и за земјата и за светот во целина.

Неможноста да се промени ситуацијата и заморот од сите неуспешни обиди да се промени нешто води до фактот дека во финалето полковникот повеќе не се обидува да биде оптимист како во целата приказна: тој ја сфати целата вистина за реалноста што го опкружува: син му умре, сопругата е тешка е болна, на земјата не и треба. Ова не е приказна за личноста. Ова е приказна за земја која врие и рика во котел што го сварил во себе.

Најдобри желби, Јулија.

Полковникот ја отворил конзервата и открил дека нема повеќе од една кафена лажичка. Го симна тенџерето од огнот, попрска половина од водата на валканиот под и почна да ја струга лименката, истресувајќи ги последните зрнца кафе измешани со снегулки 'рѓа во тенџерето.

Додека кафето се вареше, полковникот седна во близина на шпоретот со воздух на доверливи очекувања и се слушаше себеси. Му се чинеше дека од неговата внатрешност никнуваат отровни печурки и алги. Беше октомвриско утро. Една од оние што дури и за таков како полковникот е тешко да преживее, но колку од нив преживеа! Веќе педесет и шест години - помина толку многу од Граѓанската војна - полковникот не направи ништо друго освен да чека. А октомври беше една од ретките работи што ги чекаше.

Сопругата на полковникот, гледајќи го како влегува во спалната соба со кафе, ја подигна мрежата за комарци. Таа ноќ ја мачеше напад на астма, а сега беше во сонлив ступор. А сепак таа стана да ја земе чашата.

„Веќе пиев“, лажеше полковникот. „Остана уште цела лажица“.

Во тој момент заѕвони ѕвоното. Полковникот се сети на погребот. Додека неговата сопруга пиела кафе, тој ја откачил импровизирана лежалка во која спиел, ја завиткал и ја сокрил зад вратата.

„Тој е роден во 1922 година“, рече жената, размислувајќи за мртвиот човек. – Точно еден месец по нашиот син. Шести април.

Дишеше тешко, наизменично, пиејќи мали голтки кафе во паузите помеѓу длабоките вдишувања. Нејзиното тело со тенки, кревки коски одамна ја изгубило својата флексибилност. Тешкотиите со дишењето не и дозволија да го крене гласот и затоа сите прашања звучеа како изјави. Откако го заврши кафето, таа сè уште размислуваше за мртвиот човек.

„Ужасно е кога ќе те погребат во октомври, нели? - таа рече.

Но, нејзиниот сопруг не обрнуваше внимание на нејзините зборови. Го отвори прозорецот. Октомври веќе беше задолжен во дворот. Гледајќи го бујното, густо зеленило, трагите од дождовните црви на влажната земја, полковникот повторно ја почувствува нејзината влажна деструктивност со сета своја внатрешност.

„Дури и моите коски се влажни“, рече тој.

„Зима“, одговори сопругата. „Откако почнаа дождовите, ти велам да спиеш во чорапи“.

„Спијам во чорапи веќе цела недела“.

Паѓаше фин, досаден дожд. На полковникот не би му пречело да се завитка во волнено ќебе и повторно да легне во хамакот. Но, испуканата бронза на ѕвоната упорно потсетуваше на погреб.

„Да, октомври“, шепна тој, оддалечувајќи се од прозорецот. И дури тогаш се сетив на петелот врзан за стапалото на креветот. Тоа беше борбен кур.

Полковникот ја однесе чашата во кујната и го завитка ѕидниот часовник во врежана дрвена кутија во ходникот. За разлика од спалната соба, која беше премала за астматичар, дневната беше широка, со четири плетени рокери околу масата покриена со чаршав, на која имаше гипс мачка. На ѕидот, спроти часовникот, беше закачена слика на жена во бел тул, која седи во чамец, опкружена со купиди и рози.

Кога заврши со намотување на часовникот, беше шест и дваесет минути. Го носел петелот во кујната, го врзал за огнот, ја сменил водата во садот и полил со една шака пченка. Неколку деца лазеа низ дупка во оградата - седнаа околу петелот и почнаа тивко да го испитуваат.

„Престанете да гледате“, рече полковникот. – Петлите се расипуваат ако ги гледате предолго.

Децата не се мрднаа. Еден од нив свиреше модерна песна на хармоника.

„Не можете да играте денес“, рече полковникот. - Во градот има мртов човек.

Момчето ја сокри хармониката во џебот, а полковникот влегол во собата да се пресоблече за погребот.

Поради напад на астма, неговата сопруга не му го испеглала белиот костум, а полковникот немал друг избор освен да облече црно платнено, кое по бракот го носел само во исклучителни прилики. Тој имаше потешкотии да го најде оделото на дното на градите, каде што лежеше завиткано во весници и посипано со солени топки. Сопругата, испружена на креветот, продолжила да размислува за мртвиот човек.

„Тој веројатно веќе го запознал Агустин до сега“, рече таа. – Само не му кажувајте на Агустин што требаше да правиме по неговата смрт.

„Тие мора да се расправаат за петлите“, предложи полковникот.

Нашол огромен стар чадор во градите. Неговата сопруга го добила на лотарија одржана во корист на партијата на која и припаѓал полковникот. Таа вечер беа на настап; настапот се одржа на отворено и не беше прекинат ниту поради дождот. Полковникот, неговата сопруга и Агустин - тој тогаш имал осум години - се засолниле под чадор и седеле надвор до самиот крај. Сега Агустин повеќе не е жив, а белата сатенска обвивка на чадорот ја изедоа молци.

„Погледнете што остана од нашиот чадор за кловн“, ја кажа полковникот својата омилена фраза и отвори сложена структура од метални игли за плетење над главата. „Сега е добро само за броење ѕвезди“.

Тој се насмевна. Но, жената не го ни погледна чадорот.

„И тоа е тоа“, шепна таа. „Живи гнилиме“. „Таа ги затвори очите за ништо да не ја спречи да размислува за мртвиот човек.

Откако се избричи некако - немаше огледало долго време - полковникот тивко се облече. Панталоните, цврсто прилепени на ногавиците како долги џон, беа прицврстени на глуждовите и врзани на половината со две јазичиња, кои беа навојни низ позлатени токи. Полковникот не носел појас. Кошулата, боја на стар картон и цврста како картон, беше прицврстена со бакарно копче, кое ја држеше јаката на место. Но, јаката била скината, па полковникот решил да не носи вратоврска.

Полковникот се облече како да изведува некаков свечен ритуал. Неговите коскени раце беа цврсто покриени со проѕирна кожа, прошарани со црвени дамки - истите дамки беа и на неговиот врат. Пред да ги облече лакираните чизми, тој ја изгреба нечистотијата што се залепи на жлебовите. Гледајќи во него, неговата сопруга видела дека полковникот бил облечен како на денот на неговата свадба. И тогаш забележала колку нејзиниот сопруг остарел.

„Како се облековте“, рече таа. „Како да се случило нешто необично“.

„Се разбира, тоа е невообичаено“, рече полковникот. – За толку години првиот човек умрел од природна смрт.

До девет часот дождот престана. Полковникот требаше да замине, но неговата сопруга го држеше за ракав.

- Исчешлајте ја косата.

Со чешел со рогови се обиде да го измазне своето стрниште во боја на челик. Но, ништо не излезе од тоа.

„Мора да изгледам како папагал“, рече тој.

Жената внимателно го прегледала сопругот. Си помислив: не, тој не личи на папагал. Тој беше цврсто ранет, сув човек. Но, тој не личеше на оние стари луѓе кои се чини дека се заглавени во алкохол - очите му беа полни со живот.

„Во ред е“, рече таа. И кога нејзиниот сопруг излезе од собата, таа додаде: „Прашајте го докторот, дали тој беше попарен со врела вода во нашата куќа?

Живееле на работ на мало гратче во куќа покриена со лисја од палми и со излупени ѕидови. Сè уште беше влажно, иако веќе не врнеше. Полковникот се симна на плоштадот покрај уличката, каде што куќите беа залепени една за друга. На главната улица одеднаш почувствува студ. Целиот град, колку што можеше да се види, беше покриен со цвеќиња, како тепих. Жените во црно, седнати на вратата, ја чекаа поворката.

Кога полковникот го премина плоштадот, повторно почна да врне. Сопственикот на просторијата за билијард погледна низ отворените врати на неговиот објект и извика, мавтајќи со рацете:

- Полковник, чекај, ќе ти позајмам чадор.

Полковникот без да ја сврти главата одговори:

- Ви благодарам, се чувствувам добро како што е.

Починатиот човек се уште не бил спроведен. Под чадори на влезот стоеја мажи во бели костуми и црни вратоврски. Еден од нив го забележал полковникот како прескокнува локви на плоштадот.

„Дојди овде, куме“, извика тој, нудејќи му на полковникот место под чадорот.

„Ти благодарам, кум“, одговори полковникот.

Но, тој не ја искористи поканата. Тој веднаш влегол во куќата за да и изрази сочувство на мајката на починатиот. И веднаш почувствував мирис на многу цвеќиња. Се чувствуваше затнат. Почна да се пробива низ толпата што ја исполни спалната соба. Некој му стави рака на грбот и го турна во длабочините на собата, покрај низата збунети лица, до каде што длабоките и широко исечени ноздри на мртвиот беа црни.

Расказот на Габриел Гарсија Маркез „Никој не му пишува на полковникот“ беше препишуван од него многу пати. Авторот се обидел накратко и прецизно да го отслика најважното и како резултат на тоа му успеало. Ова е едно од раните дела на писателот, во кое веќе може да се види темата на осаменоста што го загрижува. Ова е книга за неправдата, за честа и истрајноста, за бескрајната надеж и храброста да се прифати страдањето. Во голема мера се работи за политика, за тоа како некои имаат сè, заборавајќи на другите, дури и ако ја должат својата позиција на другите.

Јазикот на книгата изгледа сув и донекаде одвоен, но токму тоа ве тера да искусите низа различни емоции. Токму тоа одвојување предизвикува чувство на осаменост и безнадежност, што боли до срж. Секој сув и груб збор носи болка.

Сцената е мал град во Колумбија. Тука живее пензиониран полковник, воен ветеран кој веќе е на возраст за пензионирање. Неговиот син е убиен затоа што делел политички летоци. Заедно со сопругата живее на периферијата на градот во стара куќа. Практично молат, едвај врзуваат крај со крај, не знаејќи што ќе јадат утре. И веќе многу години, полковникот секоја недела оди на истото место и се надеваме дека го прашува поштарот дали добил писмо за неговата пензија. Но, никој не му пишува...

На нашата веб-страница можете бесплатно и без регистрација да ја преземете книгата „Никој не му пишува на полковникот“ од Маркез Габриел Гарсија во формат fb2, rtf, epub, pdf, txt, да ја прочитате книгата онлајн или да ја купите книгата во онлајн продавницата.